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Abîmé dans la vigueur
De la sylve aux bras d'accueil,
Frémi au fluide d'éveil,
L'esprit va son corps-à-coeur.
Les branches de ces géants
En leur fol dénudement,
Comme figées de tourments,
Sont tels des espoirs béants.
Ô ! Sentir la sève blanche
- L'invisible est donc vivant ! -
Qui charrie un étonnant
Mystère: la mort qui flanche !
Pure est cette terre ouverte,
Contre le ciel blottie,
De lumière bâtie,
Chaste, la forêt déserte !
La douleur y est noyée,
La maladie y est saine,
L'âme, enfin, s'y sent si pleine,
Rieuse, à jamais choyée !
De la sylve aux bras d'accueil,
Frémi au fluide d'éveil,
L'esprit va son corps-à-coeur.
Les branches de ces géants
En leur fol dénudement,
Comme figées de tourments,
Sont tels des espoirs béants.
Ô ! Sentir la sève blanche
- L'invisible est donc vivant ! -
Qui charrie un étonnant
Mystère: la mort qui flanche !
Pure est cette terre ouverte,
Contre le ciel blottie,
De lumière bâtie,
Chaste, la forêt déserte !
La douleur y est noyée,
La maladie y est saine,
L'âme, enfin, s'y sent si pleine,
Rieuse, à jamais choyée !
