Hors ligne
L'étoffe se soulève
de sa robe légère.
Pris de vapeur d'ivresse,
il aperçoit son corps
brillant comme de l'or
à l'éclat de la lune.
Une femme aux os plus blancs
que lait, que craie, que page.
Sa nudité même
est bue par le soleil.
Ses bûchers de prunelles
cachent une douceur de mère.
Suspendu à ses lèvres
un essaim de mots doux.
Ses cheveux en fontaine
coulent plus loin que le monde.
La pulpe de ses chairs
semble un suc à secrets.
Et il voudrait mourir, là ,
et se jeter en terre,
le regard étoilé
dans un enchantement.
de sa robe légère.
Pris de vapeur d'ivresse,
il aperçoit son corps
brillant comme de l'or
à l'éclat de la lune.
Une femme aux os plus blancs
que lait, que craie, que page.
Sa nudité même
est bue par le soleil.
Ses bûchers de prunelles
cachent une douceur de mère.
Suspendu à ses lèvres
un essaim de mots doux.
Ses cheveux en fontaine
coulent plus loin que le monde.
La pulpe de ses chairs
semble un suc à secrets.
Et il voudrait mourir, là ,
et se jeter en terre,
le regard étoilé
dans un enchantement.
