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Il est venu le temps d'écrire votre histoire
Devant vous la feuille est blanche
Sous la discrète lune,
Vous, enfants égarés, venus de quelques dunes,
Couchés dans les méandres,
Dormants dans les mémoires,
Où est cette passion et cette compassion
Qui animèrent vos vies
Et vos rêves évanouies,
Perdus dans les embruns
Au milieu de la boue,
Loin des blanches maisons,
Vous balayâtes les rues,
Aux aubes incertaines,
Sous vos manteaux d'hiver,
Vous rêvâtes vos ruisseaux,
Vous cherchâtes votre sacre,
Parmi les mots nouveaux,
Dans ces cités de bois,
Dans ces villes puritaines.
Naji OKBA
Devant vous la feuille est blanche
Sous la discrète lune,
Vous, enfants égarés, venus de quelques dunes,
Couchés dans les méandres,
Dormants dans les mémoires,
Où est cette passion et cette compassion
Qui animèrent vos vies
Et vos rêves évanouies,
Perdus dans les embruns
Au milieu de la boue,
Loin des blanches maisons,
Vous balayâtes les rues,
Aux aubes incertaines,
Sous vos manteaux d'hiver,
Vous rêvâtes vos ruisseaux,
Vous cherchâtes votre sacre,
Parmi les mots nouveaux,
Dans ces cités de bois,
Dans ces villes puritaines.
Naji OKBA
