Hors ligne
Je caresse l'essaim crissant
d'épis trop mûrs
dans la braise du couchant.
Mon chemin serpente
au milieu de vagues
de paille d'or
que le vent froisse
et dénoue doucement.
Les champs vibrent d'un murmure
hypnotique et inquiétant.
J'avance, portée par la houle fauve,
tandis que croît cette plus haute vague
au creux de moi ,
née de ce bain primordial.