Hors ligne
Mon âme aux griffures de ronce
voyage à hauteur de ciel clair
et lance ses chansons flûtées
pour fuir ses effrois intérieurs.
Elle a son flotté funambule,
s'accroche au grand mât des saisons
et s'étire aux vallons de bohême
comme peau de tambour frappée.
Mon âme d'aucune lignée sûre
se cherche aux mirances d'autrefois
et bouillonne d'un babil sans grâce
quand les mots font écrin à l'absence.
Elle ruse et détourne le monde,
traquée par d'insatiables hypnoses,
se repaît du flétri d'un émoi
de peur que le coeur s'irraisonne.
Mon âme ou bien ce qu'il en reste
est neuve avec chaque matin
puis quelque chose se déchire
et tout se redessine
dans l'ombre ou dans la lumière.
