Hors ligne
Ma plume ayant trop longtemps travaillé
Elle languit devant la page blanche
Par un jour de printemps ensoleillé
Dans son sommeil vole de branche en branche
Dans l'encrier seul le vide répond
Plus rien, le néant, pas la moindre goutte
Dans un silence d'abîme sans fond
Je suis là, pantelante et me dégoute
Y aura t'il pour moi un avenir
Où ai je écrit mon tout dernier poème
Ignorante encor de mon devenir
Je erre traînant une vie de Bohême
Elle languit devant la page blanche
Par un jour de printemps ensoleillé
Dans son sommeil vole de branche en branche
Dans l'encrier seul le vide répond
Plus rien, le néant, pas la moindre goutte
Dans un silence d'abîme sans fond
Je suis là, pantelante et me dégoute
Y aura t'il pour moi un avenir
Où ai je écrit mon tout dernier poème
Ignorante encor de mon devenir
Je erre traînant une vie de Bohême