Hors ligne
Bouche cousue car chaque mot est morsure de langue,
larme à l'oeil outrenoire, reliquat de chagrin.
Elle erre en chemins indécis telle une enfant perdue.
Ses pensées n'abritent plus que des limbes
et son souffle s'attèle à un rêve lointain.
La solitude a lentement fait son oeuvre d'hivernage,
il traîne encore un peu trop de nuit
dans ce long carême fiévreux.
Elle attend en rongeant son os blême
et son corps pèse un drame
aux yeux du monde qui la nie.
Ses doigts s'étirent dans l'absence de lisière,
il n'y a pour l'heure plus rien à effleurer
sur la terre comme au ciel.
Elle respire malgré tout dans le si peu des choses
car tout n'est peut-être pas fini ...
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