Hors ligne
Dans un mystérieux remuement
de feuillages et de vent,
d'innombrables soleils
en pampilles dansantes.
Le soir est de feu,
d'ombre verte, de cendre.
Il dessine aux longues branches
une dentelle pellucide
nimbée d'un sommeil de brume
glissant des herbes hautes.
La nuit vient sans un bruit
ainsi que son cortège d'effluves
cheminant de sous les mousses fraîches
et les bouquets de champignons noirs
mûris dans le sous-bois.
J'ai bonheur de ces instants
dans le calme vespéral
blottie au pied des fûts sacrés
de sapins en murailles.
Lorsque des marais fumants
montent les soupirs de la terre,
la forêt semble pousser en moi.
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