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L'innocence, de douleur, parcourue
fracasse toutes les bonnes raisons.
C'est l'éphémère fleur transie
exultant sa suprême beauté,
la fragile membrane de l'âme pulvérisée, l'intolérable horreur aux buissons pétrifiés
qui sont les témoins
d'un non-sens implacable.
Coeur mille fois enfléché
de savoir et sentir,
tout autour,
les plaies béantes,
les brisures,
les hurlements "Je n'en puis plus,
et ce silence du ciel ensorcelé
par les décadences et déchéances...
Les manques d'aimer
ne seraient-ils pas
nos seuls tombeaux ?
fracasse toutes les bonnes raisons.
C'est l'éphémère fleur transie
exultant sa suprême beauté,
la fragile membrane de l'âme pulvérisée, l'intolérable horreur aux buissons pétrifiés
qui sont les témoins
d'un non-sens implacable.
Coeur mille fois enfléché
de savoir et sentir,
tout autour,
les plaies béantes,
les brisures,
les hurlements "Je n'en puis plus,
et ce silence du ciel ensorcelé
par les décadences et déchéances...
Les manques d'aimer
ne seraient-ils pas
nos seuls tombeaux ?