Hors ligne
Sur la partition
des murmures de l'âme
quelques notes dissonantes
tissent un singulier mystère
dont nous sommes riches
au-delà du concevable
Le moinde abri mensonger
nous prive du vrai jouir
de la vie
dans ses plus petits degrès
d'incandescence
Je demande pardon
pour les flambées de fleurs sombres
l'insuffisance des prières
maintenant que la nuit
comprime nos poitrines
et que les mots martèlent du vide
ciselant cette satanée douleur