Hors ligne
Parfois la terre est très nue
sans promesse de fleurs
et le cri du noir est muet.
Le secours des mots se fait attendre
comme une pénitence sacramentielle.
La force brute des tempêtes
se rit des balises et des phares.
La vie est une route de haute lutte,
alors je coupe à travers champs
car l'enfance y tremble un peu moins jusqu'aux os
au fourreau de la matrice tendre
de mon corps de femme impatient .
