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Un jour il découvrît des vers dans un carnet,
Il se mit à les lire et puis à les relire,
Dans la peau de l'auteur il se mit à écrire,
Et à les compléter de deux ou trois couplets...
Quelques années plus tard, ce fut dans les sonnets,
De Pierre De Ronsard, ô qu'il voulût souscrire,
Il s'essayât si bien qu'il ne put s'interdire,
Une passion combien fougueusement menée...
Onze ans d'érudition puis vingt ans de silence,
Avant sa perdition dans l'isthme méphitique,
De son goût pour les mots à l'accent poétique...
Désormais il ne vit que pour la connivence,
D’ œuvres de ses amis sur des réseaux sociaux,
Partageant ses écrits avec ces gens spéciaux.
15 juillet 2020
Il se mit à les lire et puis à les relire,
Dans la peau de l'auteur il se mit à écrire,
Et à les compléter de deux ou trois couplets...
Quelques années plus tard, ce fut dans les sonnets,
De Pierre De Ronsard, ô qu'il voulût souscrire,
Il s'essayât si bien qu'il ne put s'interdire,
Une passion combien fougueusement menée...
Onze ans d'érudition puis vingt ans de silence,
Avant sa perdition dans l'isthme méphitique,
De son goût pour les mots à l'accent poétique...
Désormais il ne vit que pour la connivence,
D’ œuvres de ses amis sur des réseaux sociaux,
Partageant ses écrits avec ces gens spéciaux.
15 juillet 2020
