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Autoportrait
J’écris avec vigueur, en guerrier des mots
En peintre, je ferais des tableaux au couteau
La lame bien trempée pour vaincre les maux
En les affrontant sur les remparts d’un château.
Mes textes sont des cris, des appels à l’humain
A son histoire passée, présente, future
A son aspect noir, sombre, à se salir les mains
Tous les goûts ne sont pas dans la nature.
J'aborde les chemins, de la mort, de la guerre
Sans complaisance, la vraie réalité
Les récits d'ancêtres, de jadis à naguère
Souvenirs d'antan contre la fatalité.
Sous ces abords âpres, apparaît la clarté
L'éclaircie enfin dans les cieux ténébreux
La vie, l'amour et la nature, un aparté
Entre l'auteur et le lecteur aventureux !
Exalté !
Exalté, écorché vif, j'écris que le soir
Arrachant des mottes de mots de la terre glaise
De ma verve, les mains trempent dans l'encre noire
Craignant la panne sèche, j'ai peur du malaise.
J'ai pris la masse et burins, gouttes de sueur
Perlent de mon front, tombent sur le papier
Sculptant dans le marbre, l'écrit, à la lueur
De la Lune, comme un pur gratte-papier.
Le texte prend forme, j'aperçois les traits
Du visage, le regard exprime l'effort
La force et l'ardeur de l'auteur, c'est dans l'attrait
Du beau, que l'artiste trouve le réconfort.
Enfin l'œuvre apparaît dans toute sa splendeur
Illumine le lecteur d'un réel désir
Celui de lire, de ressentir la grandeur
Émotive du Poète, un pur plaisir !
L'écrit
Penser au passé pour conquérir le futur
J'ai transformé par l'écrit, ma plume en épée
Phrases écrites dans un marbre de culture
De texture littéraire et d'attrait épais.
Cet art d'exprimer l'émotion ressentie
L'instant du moment que l'on appelle présent
Une tranche de vie, un émoi ralenti
Plaisir d'écriture que l'on trouve apaisant.
Le pouvoir de figer par un acte éternel
À travers le texte qui soudain prend naissance
Les lettres qui forment des mots rationnels
Ou anarchiques, une vraie réjouissance.
Paroles volatiles ne peuvent pas lutter
Elles s'évaporent emportées par le vent
Tandis qu'un bon poème aux accents affûtés
Survivra au mauvais temps, tel un brise-vent !
J’écris avec vigueur, en guerrier des mots
En peintre, je ferais des tableaux au couteau
La lame bien trempée pour vaincre les maux
En les affrontant sur les remparts d’un château.
Mes textes sont des cris, des appels à l’humain
A son histoire passée, présente, future
A son aspect noir, sombre, à se salir les mains
Tous les goûts ne sont pas dans la nature.
J'aborde les chemins, de la mort, de la guerre
Sans complaisance, la vraie réalité
Les récits d'ancêtres, de jadis à naguère
Souvenirs d'antan contre la fatalité.
Sous ces abords âpres, apparaît la clarté
L'éclaircie enfin dans les cieux ténébreux
La vie, l'amour et la nature, un aparté
Entre l'auteur et le lecteur aventureux !
Exalté !
Exalté, écorché vif, j'écris que le soir
Arrachant des mottes de mots de la terre glaise
De ma verve, les mains trempent dans l'encre noire
Craignant la panne sèche, j'ai peur du malaise.
J'ai pris la masse et burins, gouttes de sueur
Perlent de mon front, tombent sur le papier
Sculptant dans le marbre, l'écrit, à la lueur
De la Lune, comme un pur gratte-papier.
Le texte prend forme, j'aperçois les traits
Du visage, le regard exprime l'effort
La force et l'ardeur de l'auteur, c'est dans l'attrait
Du beau, que l'artiste trouve le réconfort.
Enfin l'œuvre apparaît dans toute sa splendeur
Illumine le lecteur d'un réel désir
Celui de lire, de ressentir la grandeur
Émotive du Poète, un pur plaisir !
L'écrit
Penser au passé pour conquérir le futur
J'ai transformé par l'écrit, ma plume en épée
Phrases écrites dans un marbre de culture
De texture littéraire et d'attrait épais.
Cet art d'exprimer l'émotion ressentie
L'instant du moment que l'on appelle présent
Une tranche de vie, un émoi ralenti
Plaisir d'écriture que l'on trouve apaisant.
Le pouvoir de figer par un acte éternel
À travers le texte qui soudain prend naissance
Les lettres qui forment des mots rationnels
Ou anarchiques, une vraie réjouissance.
Paroles volatiles ne peuvent pas lutter
Elles s'évaporent emportées par le vent
Tandis qu'un bon poème aux accents affûtés
Survivra au mauvais temps, tel un brise-vent !
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