Hors ligne
Une Terre brûlée, un ciel de cendre, la lumière s'est enfuie.
Seul reste ici, un vent asthmatique soufflant sur l'étang gris.
C'est un vieil étang pollué, à la fin de sa vie.
Un avion au-dessus passe en comptant ses rides.
Comme un oiseau jouant d'une coquille vide,
Le canadair plonge et arrache à l'eau grise
Sur ces lambeaux de peau, trois gouttes de sueur.
Il va sur le grand feu cracher sa maigre prise
Que le vent asthmatique ravive de couleurs.
Il sent l'ozone mon oxygène,
Le pin d'acier et l'électronc...
Sur l'arbre à fruit de porcelaine,
Je suis la voûte haute tension.
Au tricotin je m'enguirlande.
Je porte aux nues des fils qui tuent.
Et je transporte dans la lande
Un feu que l'on n'éteindra plus.
Seul reste ici, un vent asthmatique soufflant sur l'étang gris.
C'est un vieil étang pollué, à la fin de sa vie.
Un avion au-dessus passe en comptant ses rides.
Comme un oiseau jouant d'une coquille vide,
Le canadair plonge et arrache à l'eau grise
Sur ces lambeaux de peau, trois gouttes de sueur.
Il va sur le grand feu cracher sa maigre prise
Que le vent asthmatique ravive de couleurs.
Il sent l'ozone mon oxygène,
Le pin d'acier et l'électronc...
Sur l'arbre à fruit de porcelaine,
Je suis la voûte haute tension.
Au tricotin je m'enguirlande.
Je porte aux nues des fils qui tuent.
Et je transporte dans la lande
Un feu que l'on n'éteindra plus.
