Hors ligne
Ceinture noire d'la rime
Qu'on trouve en kiosque de gare,
Dans la rubrique déprime
C'est le sort du pantouflard
La brosse toujours en main
Il fait reluire ses rimes,
Assis sur un strapontin,
Rêve des contes de Grimm.
Mais quel bonheur de le lire
Dieu que ses rimes ensorcellent,
Dignes d'une poile à frire
Frétille de décibels
Quand je le lis je comprends
Qu'on ne peut le surpasser,
Faudrait prendre de l'élan
Notre homme est un surdoué.
Revenons à nos moutons
Lui le digne descendant,
D'une lignée de frelons
Tue l'abeille impunément.
Hugo lui fut cette abeille
Toujours soucieux du détail,
Gardait les sens en éveil
Loin des cons, vaille que vaille.
La brosse, un m'as-tu-vu,
Comment ne pas l'être en fait
Quand on flatte le cornu
Pacte de Faust Con damné.
Pauline
un peu
taquine
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