Hors ligne
C i git un écrivaillon
I l y aura sur ma tombe
G aby et ses acrostiches
I nventant mille mots
T oujours prête à écrire
U n porte plume, un encrier
N otes prises au brouillon
E lle est partie pour l'au delà
C ahier et crayon à la main
R imes riches ou pauvres
I l lui importe peu désormais
V ers en alexandrins houla la
A crosticheuse elle restera
I maginant pour les anges
L es mots les plus doux.
L à haut elle vous écrira
Ô combien avec joie
N e m'oubliez pas ; je suis là