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L'automne a ouvert son flacon
Aux senteurs boisées, vanillées.
Dans le ciel montent les fumées,
Feuilles brûlées de la saison.
Ce n'est pas si triste, allons,
Quand les feuilles sont trop âgées,
Elles voyagent rassemblées,
Les rousses défont leurs chignons.
Les cheveux au vent, elles volent.
Elles sont blondes, rousses, folles
A l'ivresse d'un nouveau monde.
Et si certaines se consument
Se tordent à la flamme qui gronde
C'est pour renaitre sous la plume.
Moïse
le 4 novembre 2022
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