Poème << Je marche à l'encre bleue... >>

«Songez bien que la littérature n’a pas été créée pour servir la vie, ni même la traduire, mais pour lui échapper.»
Paul Léautaud

<< Je marche à l'encre bleue... >>

Je marche à l'encre bleue en composant des vers,
Sur de larges carreaux qui recouvrent la feuille...
Je cours après l'amour que la jeunesse accueille,
Et je loupe mon tour à l'aune d'un hiver...

Je me mets à voler dans un bel univers,
Où le monde me plaît des haines qu'il effeuille...
A l'ombre d'un pommier que la rancune endeuille,
J'ai vu l'amour sombrer dans l'œil d'un fait divers.

Et depuis des années je m'efforce au voyage,
En éthers tourmentés où vont ceux de mon âge,
Quand ils ont trop souffert d'un impossible amour.

J'ai pu me délester d'une part de souffrance,
En décrivant les maux auxquels je dois l'errance,
Quand j'écris un sonnet entremêlé d'humour.

02 août 2025