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Elle l'étreint, il s'éteint.
Telle la mèche d'une bougie entre le pouce et l'index humides de larmes.
Sur ses joues, sa bouche, trempées et sans charmes;
Il ne sait plus, il ne sait rien.
Il n'a plus envie d'aimer ni de tromper,
Le pauvre, celui qui rie jaune sans ciller,
Celui qui n'a ni trône, ni espoir.
Celui dont le nid, longtemps fut défait,
Par lui.
Telle la mèche d'une bougie entre le pouce et l'index humides de larmes.
Sur ses joues, sa bouche, trempées et sans charmes;
Il ne sait plus, il ne sait rien.
Il n'a plus envie d'aimer ni de tromper,
Le pauvre, celui qui rie jaune sans ciller,
Celui qui n'a ni trône, ni espoir.
Celui dont le nid, longtemps fut défait,
Par lui.
