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The Grey Tree by Piet Mondrian - 1911
Dans le matin de givre,
ses branches tendues
cherchent l'oiseau enfui.
Ô le souvenir de son chant !
Chaque note, hélas, s'est envolée
jusqu'au prochain printemps.
Ne reste que le souffle des pierres
sous les lichens maigres et gris
et dessus l'herbe noire.
L'arbre rêve
quand vient la saison
muette et sauvage.
Un grand vide le prend
sans l'afflux de la sève.
L'arbre nu, tout tremblant,
dans son corset rugueux,
se souvient des amours
qui partout se nichaient
dans ses rameaux feuillus.
La plaine lisse et brumeuse
où, seul, il s'élève,
ne résonne
que des plaintes du vent.
Plus aucun bruit d'été
pour consoler un peu
de cette attente austère.
L'arbre rêve
d'être une paume ouverte
caressant le ciel bleu.
Il se hisse jusqu'aux nues
dans la faible lumière
pour fuir l'âcre odeur
de la terre défleurie
et s'invente parfois
des naissances d'étoiles
pour tromper son ennui.
