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Comme un ange noir, sur le haut clocher,
Près du beffroi morne où pend sa guérite,
Le guetteur de nuit s'est allé percher ;
Écoutez sonner sa corne maudite !
C'est un beuglement qui pleure et palpite,
Tel, que rien d'humain n'en peut approcher,
Et tel qu'au damné dont la chair crépite
L'atroce torture en doit arracher.
Quand mugit ce son que minuit prolonge,
La cité qui dort fait un mauvais songe.
Qu'importe au guetteur si la cité dort ?
Sa douce promise est là-bas qui veille,
Et ce cri, lugubre à troubler un mort,
Comme un chant d'amour chante à son oreille.
Joséphin Soulary
