Hors ligne
C'était un petit homme
Gentil et si content
Pas plus haut que trois pommes Allant toujours chantant
Il cachait dans sa poche
Le plus beau des couteaux
Et quand sonnait la cloche
Voletaient les moineaux
Si prêt de la nature
Il cachait un secret
Dans la vie sa future
N'éprouvait que regret
Ne pouvant être mère
Elle pleurait dans le noir
Elle était trop amère
Criant son désespoir
Mais à l'aube levée
Elle criait son amour
D'une voix enfièvrée
En doux mots de velours
Gentil et si content
Pas plus haut que trois pommes Allant toujours chantant
Il cachait dans sa poche
Le plus beau des couteaux
Et quand sonnait la cloche
Voletaient les moineaux
Si prêt de la nature
Il cachait un secret
Dans la vie sa future
N'éprouvait que regret
Ne pouvant être mère
Elle pleurait dans le noir
Elle était trop amère
Criant son désespoir
Mais à l'aube levée
Elle criait son amour
D'une voix enfièvrée
En doux mots de velours
