Hors ligne
Les herbes folles dansent,
délires verts aux marges de l’ordre,
filles indomptées de la pluie et du vent,
elles ont la superbe des reines de légende.
Perçant d'une rage douce les terres craquelées
en vigoureuses tresses de révolte
dans la chevelure des champs,
elles rient là où la faux ne passe pas.
Nées d’un soupir oublié du monde,
elles poussent comme des secrets qu’on tait.
Envers du décor aux lèvres de l’asphalte,
murmures vivants sous le poids des silences,
elles ne prient aucun soleil docile,
ne courbent l’échine que pour bondir plus haut.
Elles sont fusées d’émeraude perçant le béton,
éclats d’anarchie dans la symphonie des moissons.
Chaque brin est une phrase en rupture,
un poème griffonné par la terre prodigue,
une veine verte battant sous la peau du monde,
insoumise, tenace, souffle d’éternité.
