Hors ligne
Ma plume déborde de larmes
Posée tout près de l'encrier
La pauvrette à rendu les armes
Trop loin le mois de février
Sur le bureau elle repose
Encor pleine de souvenirs
De la tendresse d'une prose
Attisant fièvre et désirs
Elle chante la ritournelle
Sur un papier déjà froissé
Et ses notes sempiternelles
Par le buvard sont effacés
Dès que refleurira la rose
Alors s'éveilleront les vers
De dire je t'aime je n'ose
Reviendra t'il le bel hiver
Posée tout près de l'encrier
La pauvrette à rendu les armes
Trop loin le mois de février
Sur le bureau elle repose
Encor pleine de souvenirs
De la tendresse d'une prose
Attisant fièvre et désirs
Elle chante la ritournelle
Sur un papier déjà froissé
Et ses notes sempiternelles
Par le buvard sont effacés
Dès que refleurira la rose
Alors s'éveilleront les vers
De dire je t'aime je n'ose
Reviendra t'il le bel hiver
