Hors ligne
Mes amis les mots simples
Les mots comme un dessin là au bout de ma plume
Forment un poème sans un verbe savant,
Rien de bien compliqué, ma rime se parfume
Aux essences de thym, effluve captivant.
Selon mes états d’âme ils sont gais ou moroses,
Par excellence c’est l’exutoire parfait.
J’épanche bien souvent les premières des choses
Les élans de mon cœur déçu ou satisfait.
J’écris pour un oiseau, une fleur, un sourire,
Pour toi simple passant qui sauras m’écouter.
C’est une thérapie, comment vous la décrire ?
J’ai dans mes doigts la vie, sans vouloir me vanter.
Vous me faites honneur en effeuillant les pages
D’un modeste recueil, qui font de ma passion
Une histoire d’amour où dansent les images
Sur la feuille à carreaux d’un cahier de brouillon.
Margénye
Juillet 2019.
