Hors ligne
Vous trottiez menu vers la plage
Vêtue d’un maillot bleu fort sage.
Pourtant mes yeux, je le confesse
Se sont égarés sur vos fesses.
Puis je vous ai croisé en ville,
Déambulant d’un pas gracile,
Balançant un panier de prunes
En cadence avec votre lune.
Votre robe frisait au vent,
J’entraperçus un globe blanc.
Et le soir je l’avoue, vaincu,
Je ne songeais qu’à votre cul.
Voulant chasser cette obsession
J’allumai la télévision,
Mais ne pu avaler ma soupe ;
Je ne voyais que votre croupe.
Seul dans mon lit, la gorge sèche,
Le drap me semblait un peu rêche.
Je me suis endormi fort tard
Tourmenté par votre pétard.
Si j’avais pu, belle inconnue,
Voir votre chute de reins nue…
Je fis des rêves malséants
Transcendés par votre séant.
A la vacancière anonyme
Qui m’inspira ces quelques rimes,
Et à toutes les femmes, en fait,
Je veux le clamer haut et net :
Vos fesses sont un sortilège,
Ô fruits divins d’un blanc de neige,
Plus lisses que des calissons
Mystérieux plus qu’un doux frisson.
Ah, ce trésor inestimable,
C’est le vin posé sur la table,
C’est la fraîcheur des pluies d’été,
C’est la chaleur d’une flambée,
C’est la plus belle des enseignes,
C’est la vie qui chante et qui saigne.
Aussi vrai que la terre est ronde
Votre cul est l’axe du monde.
Vêtue d’un maillot bleu fort sage.
Pourtant mes yeux, je le confesse
Se sont égarés sur vos fesses.
Puis je vous ai croisé en ville,
Déambulant d’un pas gracile,
Balançant un panier de prunes
En cadence avec votre lune.
Votre robe frisait au vent,
J’entraperçus un globe blanc.
Et le soir je l’avoue, vaincu,
Je ne songeais qu’à votre cul.
Voulant chasser cette obsession
J’allumai la télévision,
Mais ne pu avaler ma soupe ;
Je ne voyais que votre croupe.
Seul dans mon lit, la gorge sèche,
Le drap me semblait un peu rêche.
Je me suis endormi fort tard
Tourmenté par votre pétard.
Si j’avais pu, belle inconnue,
Voir votre chute de reins nue…
Je fis des rêves malséants
Transcendés par votre séant.
A la vacancière anonyme
Qui m’inspira ces quelques rimes,
Et à toutes les femmes, en fait,
Je veux le clamer haut et net :
Vos fesses sont un sortilège,
Ô fruits divins d’un blanc de neige,
Plus lisses que des calissons
Mystérieux plus qu’un doux frisson.
Ah, ce trésor inestimable,
C’est le vin posé sur la table,
C’est la fraîcheur des pluies d’été,
C’est la chaleur d’une flambée,
C’est la plus belle des enseignes,
C’est la vie qui chante et qui saigne.
Aussi vrai que la terre est ronde
Votre cul est l’axe du monde.
