Hors ligne
La brume austère se pose
sur le vallon d'Ombreterre
tel un suaire cotonneux
dormant serré sur toutes choses
Et le jour indistinct lui-même
promenant sa pauvre lumière
s'étire indiscontinûment
dans les ruelles aux portes closes
Je te cherche sans te trouver
ta trace est perdue maintenant
et je n'ai plus pour me guider
qu'un clair de lune pâle et fuyant
Les jours sont loin où je croyais
en cette idylle à peine éclose
L'hiver s'en vient suivant l'été
et ta voix désormais se perd
