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ON NE NAÎT PAS POÈTE
On ne naît pas poète,
Je crois qu'on le devient,
En faisant des courbettes,
Aux mots devenus siens.
Il faut bien être honnête,
Je n'étais qu'un vaurien
Qu'un hasard malhonnête
A chargé d'un destin.
Il m'a mis sur la voie,
Des rythmes plein la tête,
Des textes d'autrefois,
De quelques bons poètes.
Il m'a tendu sa plume,
J'ai dansé avec elle,
Jusqu'à presser l'agrume
De ma jeune cervelle...
Quelque vers sont morts nés,
D'autres, nés aux forceps,
J'en écris chaque année,
Tellement j'ai de peps,
Depuis trente ans passé,
Que je soigne mes maux,
En couchant sur papier,
Des kyrielles de mots...
Sous forme de sonnets,
Plus ou moins réguliers,
Que des gens singuliers,
Apprécient volontiers.
On ne naît pas poète,
Je crois qu'on le devient,
En faisant des courbettes,
Aux mots devenus siens.
18 août 2019
On ne naît pas poète,
Je crois qu'on le devient,
En faisant des courbettes,
Aux mots devenus siens.
Il faut bien être honnête,
Je n'étais qu'un vaurien
Qu'un hasard malhonnête
A chargé d'un destin.
Il m'a mis sur la voie,
Des rythmes plein la tête,
Des textes d'autrefois,
De quelques bons poètes.
Il m'a tendu sa plume,
J'ai dansé avec elle,
Jusqu'à presser l'agrume
De ma jeune cervelle...
Quelque vers sont morts nés,
D'autres, nés aux forceps,
J'en écris chaque année,
Tellement j'ai de peps,
Depuis trente ans passé,
Que je soigne mes maux,
En couchant sur papier,
Des kyrielles de mots...
Sous forme de sonnets,
Plus ou moins réguliers,
Que des gens singuliers,
Apprécient volontiers.
On ne naît pas poète,
Je crois qu'on le devient,
En faisant des courbettes,
Aux mots devenus siens.
18 août 2019
