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Que pense tu, étranger, de cette histoire, ou il était question de ne jamais déranger? Qu 'en pense tu de cette pensée, ou il était question de se tirer? Une fois, désormais à l'écart, je me met. Jamais il ne s'en est tiré, le vin est tiré. Crois personne ne se souvient de ce dont il n'a connaissance, de cette présence. Ce rrouge, ce noir ou il était. Ce lieu sans fin, ou jamais personne ne se reposait, de cet écart, ou filement, les gens tirait, comme un fil perdu, au bout d'une histoire. Sans fin, pourtant on se souvient de rien. Quelle histoire..
