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L'automne aux sons d'un violon
Aux senteurs boisées, vanillées.
Dans le ciel montent des fumées,
Feuilles brûlées de la saison.
Ce n'est pas si triste, allons,
Quand les feuilles sont trop âgées,
Elles voyagent rassemblées,
Les rousses défont leurs chignons.
Les cheveux au vent, elles volent.
Elles sont blondes, rousses, folles
A l'ivresse d'un nouveau monde.
Et si certaines se consument
Se tordent quand la flamme gronde
C'est pour renaitre sous ma plume.
Moïse
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