Hors ligne
Tout ce qui fait sens
Les floraisons tardives
le rugueux des vieilles pierres
les craquements d'écorce
le tout premier soleil
quand la vigne murmure
ses promesses d'arômes
le tirant d'eau secret
des passes silencieuses
la brume sans avenir
qu'un rien va morceler
Tout ce qui fait sens
Nos mots simples et folâtres
libres de pesanteur
Nos rêves en chemin
par où va l'espérance
Nos mots comme des doigts gourds
malhabiles parfois
mais remplis de ferveur
qui trouvent l'oreille de l'autre
pour conter des amours
