Hors ligne
Le ciel se la coule bleu
et cérusé de blanc.
Il s'enroule au dos laineux
des collines sommeilleuses,
peluchées d'éclosions
prasines et chevelues.
La terre attendrie
par une ondée câline
se soulève comme une chair émue,
et dans un parfum huileux
de pétrichor musqué,
la sève de printemps
s'unit au sang des pierres.
Un souffle frais et sain
se faufile jusqu'à moi
et chiffonne insolemment
ma jupe d'herbes folles.
