Hors ligne
Morosité imprégnée.
La pluie rend plus grises,
Les bâtisses habitées.
Les insectes sont cachés,
Les humains sont rentrés.
Attristés, du mauvais temps,
D'été.
Le paysage d'Alsace,
D'antan,
Fut sinistre et incolore.
Pourtant,
Quand j'essaye d'apercevoir le bâtiment,
Bien que le brouillard l'enveloppant,
Je me rends compte que sous les briques,
Où vivent les sans frics,
Règnent une richesse des plus dorées.
De par ces fresques colorées.
Rue du sauvage,
Empruntes du passé.
Et les gens fussent,
Naguère ici présent,
Alfred Dreyfus...
Ce patrimoine, tous ces musées
D'automobile ou des beaux arts...
Ce passé des moins léger !
Je le vois, je le sens...
Mais l'essence des couleurs,
Fut le sang, des guerres...
Parfois français, parfois allemand.
La pluie rend plus grises,
Les bâtisses habitées.
Les insectes sont cachés,
Les humains sont rentrés.
Attristés, du mauvais temps,
D'été.
Le paysage d'Alsace,
D'antan,
Fut sinistre et incolore.
Pourtant,
Quand j'essaye d'apercevoir le bâtiment,
Bien que le brouillard l'enveloppant,
Je me rends compte que sous les briques,
Où vivent les sans frics,
Règnent une richesse des plus dorées.
De par ces fresques colorées.
Rue du sauvage,
Empruntes du passé.
Et les gens fussent,
Naguère ici présent,
Alfred Dreyfus...
Ce patrimoine, tous ces musées
D'automobile ou des beaux arts...
Ce passé des moins léger !
Je le vois, je le sens...
Mais l'essence des couleurs,
Fut le sang, des guerres...
Parfois français, parfois allemand.
