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Voici les premières morsures
quand l’hiver de ses dents de nacre,
Incise nos chairs sans armure,
Il vient nous imposer son sacre.
Puis, l’air même que l’on respire,
Sort des bouches comme une brume.
Les beaux jours se sont mis à fuir,
le froid endosse son costume.
Les arbres, dépourvus de feuilles,
tendent leurs bras nus et noueux.
Et sur une branche un bouvreuil
Se tient blotti, un peu frileux.
La neige a recouvert les toits,
dans les rues dénonce les pas,
Sur la vitre embuée d'émois,
de mon doigt, j'écris tout cela.
Dehors fument les cheminées,
L'odeur des feux de bois embaume,
Les avenues sont animées
Aux jeux d'hiver que font les mômes.
Quand les fontaines des villages
déversent leurs eaux cristallines,
Les courants d'eau dans les alpages
résonnent de notes divines,
Ils carillonnent de la glace
qui tente en vain de les saisir.
Et dans ses bras, l'hiver m'enlace,
Je suis heureux de l'accueillir.
Moïse Wolff
Le 10 Janvier 26
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