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(réédition d'octobre 2020)
Les arbres ont perdu leurs habits de verdure,
Ils se sont dévêtus et leurs courbes sont nues.
Des rameaux dépourvus, La couleur s'est rompue.
Voyage leur feuillage au-delà de l'azur.
Les rousses détachées bien au-delà des murs
Ont décoré l'allée qui mène dans la rue.
Elles ont vivoté, soulevées jusqu'aux nues.
Quelques-unes perdues, me dit-on, sans armure
Ont flotté sur les eaux aux ondes des ruisseaux,
En regardant le ciel allongées sur le dos,
Leur voilure tendue toujours belle et craquante.
Sur le bord des chemins de leurs ailes dorées
D'autres se sont posées, sont devenues amantes,
Sur un tapis doré que l'automne a tissé.
Moïse Wolff
Le 29/10/2020
tous droits réservés
Les arbres ont perdu leurs habits de verdure,
Ils se sont dévêtus et leurs courbes sont nues.
Des rameaux dépourvus, La couleur s'est rompue.
Voyage leur feuillage au-delà de l'azur.
Les rousses détachées bien au-delà des murs
Ont décoré l'allée qui mène dans la rue.
Elles ont vivoté, soulevées jusqu'aux nues.
Quelques-unes perdues, me dit-on, sans armure
Ont flotté sur les eaux aux ondes des ruisseaux,
En regardant le ciel allongées sur le dos,
Leur voilure tendue toujours belle et craquante.
Sur le bord des chemins de leurs ailes dorées
D'autres se sont posées, sont devenues amantes,
Sur un tapis doré que l'automne a tissé.
Moïse Wolff
Le 29/10/2020
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