- Inscrit
- 26 Novembre 2018
- Messages
- 9
- J'aime
- 38
- Points
- 63
- Je suis
- Un homme
Hors ligne
Comme le temps qui s'écoule et s'écourte
Ou le courant qui s'éboule de l'Ourthe
Les pages s'amincissent, raccourcissent
Varlopages des critériums d'Haruspice
Chaque lettre inscrite à l'encre
Au sang, à l'eau, des mots s'ancrent
Manifestes froids de plume vieillissante
Acte doux de sagesse grandissante
Ce n'est qu'au funeste, lointain soir d'hiver
Après avoir écrit l'amour, la guerre
Après avoir transcrits les jours dans l'ouvrage
Que le cahier, entrelardé, heurte la fin
C'est peiné, désarmé, faible face au destin
Que l'écrivain doit signer sa dernière page.
Ou le courant qui s'éboule de l'Ourthe
Les pages s'amincissent, raccourcissent
Varlopages des critériums d'Haruspice
Chaque lettre inscrite à l'encre
Au sang, à l'eau, des mots s'ancrent
Manifestes froids de plume vieillissante
Acte doux de sagesse grandissante
Ce n'est qu'au funeste, lointain soir d'hiver
Après avoir écrit l'amour, la guerre
Après avoir transcrits les jours dans l'ouvrage
Que le cahier, entrelardé, heurte la fin
C'est peiné, désarmé, faible face au destin
Que l'écrivain doit signer sa dernière page.
