Hors ligne
Cendrillon
au fond de l’onde échiquetée
les doigts griffus des arbres nus
font un treillis à ses reflets
les souffles du vent lèchent l’eau
à grands coups de langue glacée
Elle se tient sur la rive sombre
toute engourdie, frêle jouet,
dans ce grand mausolée nocturne
sa pantoufle de vair à la main
le joli rêve s’est brisé
la citrouille est désenchantée
restent les cendres à ramasser