Hors ligne
C'est le vent du nord
rôdeur immortel
qui tire des grands troncs creux
comme des cris de bêtes
C'est la mer du nord
aux grondements épiques
qui cabre sa houle noire
râle sa joie funèbre
Ils sont comme mes mots
n'existent qu'à l'état sauvage
petits esquifs sans boussole
entêtés à livrer bataille
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