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Le lécythe où couvait la liqueur oléène,
De mots malheureux et sales fut fêlé,
Des traits qui ne l’effleurèrent qu'à peine,
C'est un discret hourvari qui nous l'a révélé.
Mais de légères et insidieuses blessures,
Mordant son marbre un peu chaque jour,
En anaphores inaudibles mais dures
Jouèrent lentement le terrible tour.
Son liquide a fuit goutte à goutte,
Puis le baume s’est évaporé,
Et sans que personne ne s’en doute
Jour après jour, il a cessé d'existé.
C'est comme la main que l'on aime,
Effleurant notre esprit, parfois le meurtrit.
Puis c'est les corps qui se fendent d'eux-même,
Et alors c'est toujours l'amour qui péri.
L'apparence reste intact, tout leste fond,
On y croît encore, mais on pleure tout bas,
La blessure est fine, mais profonde,
Et la cicatrice toujours en nous restera.
De mots malheureux et sales fut fêlé,
Des traits qui ne l’effleurèrent qu'à peine,
C'est un discret hourvari qui nous l'a révélé.
Mais de légères et insidieuses blessures,
Mordant son marbre un peu chaque jour,
En anaphores inaudibles mais dures
Jouèrent lentement le terrible tour.
Son liquide a fuit goutte à goutte,
Puis le baume s’est évaporé,
Et sans que personne ne s’en doute
Jour après jour, il a cessé d'existé.
C'est comme la main que l'on aime,
Effleurant notre esprit, parfois le meurtrit.
Puis c'est les corps qui se fendent d'eux-même,
Et alors c'est toujours l'amour qui péri.
L'apparence reste intact, tout leste fond,
On y croît encore, mais on pleure tout bas,
La blessure est fine, mais profonde,
Et la cicatrice toujours en nous restera.
