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<< DANS L'OMBRE DE MES PENSÉES >>
L'automne est la saison où s'achèvent les slows,
Je balaie ma maison des frasques de l'été,
Et vois dans le rétro tout ce qui a été,
Merveilleusement beau, sur airs de trémolo...
Je virevolte enfin comme la feuille morte,
Pour aller me poser au creux des souvenirs.
Je ne vois plus la fin de cette ocre cohorte,
Qui vient coloriser mon âme en devenir...
N'ai-je été au passé qu'un amant en déroute ?
Ai-je su au présent aimer ? sans aucun doute.
La saison des questions laisse place aux regrets,
Temps où les colombes aiment à émigrer.
Survolant la tombe de mes amours passées,
Je reste dans l'ombre de mes chères pensées.
07 octobre 2019
L'automne est la saison où s'achèvent les slows,
Je balaie ma maison des frasques de l'été,
Et vois dans le rétro tout ce qui a été,
Merveilleusement beau, sur airs de trémolo...
Je virevolte enfin comme la feuille morte,
Pour aller me poser au creux des souvenirs.
Je ne vois plus la fin de cette ocre cohorte,
Qui vient coloriser mon âme en devenir...
N'ai-je été au passé qu'un amant en déroute ?
Ai-je su au présent aimer ? sans aucun doute.
La saison des questions laisse place aux regrets,
Temps où les colombes aiment à émigrer.
Survolant la tombe de mes amours passées,
Je reste dans l'ombre de mes chères pensées.
07 octobre 2019
