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Comment peut-on souffrir de ne pouvoir écrire ?
L'inspiration s'en va vers des lieux éthérés,
La page blanche est là d'affres inaérés,
On n'a rien à offrir de sa muse à proscrire...
On cherche dans les mots, quelque chose à décrire,
Une joie, un défaut, un être à implorer,
Dans le jardin des faux, on ne doit déplorer,
La hardiesse des maux, de ceux que l'on soupire...
Et puis plein de douleur, de pudeur, le poète
S'interroge en douceur, parfois même s'inquiète,
De la panne sèche qui l'oblige à présent...
Il compose un écrit un poil désobligeant,
Comme un délicieux cri, sous forme de complainte,
Eteignant la mèche de sa plus grande crainte...
13 novembre 2020
L'inspiration s'en va vers des lieux éthérés,
La page blanche est là d'affres inaérés,
On n'a rien à offrir de sa muse à proscrire...
On cherche dans les mots, quelque chose à décrire,
Une joie, un défaut, un être à implorer,
Dans le jardin des faux, on ne doit déplorer,
La hardiesse des maux, de ceux que l'on soupire...
Et puis plein de douleur, de pudeur, le poète
S'interroge en douceur, parfois même s'inquiète,
De la panne sèche qui l'oblige à présent...
Il compose un écrit un poil désobligeant,
Comme un délicieux cri, sous forme de complainte,
Eteignant la mèche de sa plus grande crainte...
13 novembre 2020
