Hors ligne
Le cul d'une femme est comme un arc-en-ciel,
un bel arrondi grimpé tout en haut du ciel.
Au son du tonitruant qui se met en âge,
l'écho claque chacune des fesses au rouge.
La libido dévoile un couteau au relief étrange,
tranchant entre douceurs et vulve nacre orange.
De rage d'orage en coquillage qui affectionne,
brûlent les frictions au son du crépitement jaune.
La langue y est première, la couleur pas primaire,
le rêve plein de pairs vers, le mâle toujours vert.
Ne fût-elle mal comprise que l'équivoque du jeu
autorise le crémeux à marquer le lieu du fier bleu.
Le déraisonnable y consume une allure de ouigo
d'où le risque de déraillement se teinte d'indigo.
S'engouffrant avec avidité dans son cul échevelé,
fulmine le besoin anthracite d'un tison violet.
Le cul d'une femme est un arc-en-ciel
dans un ciel sans fiel couvert de miel.
Le cul d'une femme est comme un arc-en-ciel,
un bel arrondi grimpé tout en haut du ciel.
un bel arrondi grimpé tout en haut du ciel.
Au son du tonitruant qui se met en âge,
l'écho claque chacune des fesses au rouge.
La libido dévoile un couteau au relief étrange,
tranchant entre douceurs et vulve nacre orange.
De rage d'orage en coquillage qui affectionne,
brûlent les frictions au son du crépitement jaune.
La langue y est première, la couleur pas primaire,
le rêve plein de pairs vers, le mâle toujours vert.
Ne fût-elle mal comprise que l'équivoque du jeu
autorise le crémeux à marquer le lieu du fier bleu.
Le déraisonnable y consume une allure de ouigo
d'où le risque de déraillement se teinte d'indigo.
S'engouffrant avec avidité dans son cul échevelé,
fulmine le besoin anthracite d'un tison violet.
Le cul d'une femme est un arc-en-ciel
dans un ciel sans fiel couvert de miel.
Le cul d'une femme est comme un arc-en-ciel,
un bel arrondi grimpé tout en haut du ciel.
