Hors ligne
Quémandant un peu de chaleur humaine
Ils errent, hélas ! trop souvent rejetés
En eux, pourtant, point de haine
Envers un monde crue et sans pitié
Le corps transi par la froidure
Ils cherchent désespérément un abri
Et les doigts couverts d'engelures
Ils réclament une obole de leurs mains meurtries
Comme un boulet, traînant leur misère
Tête baissée, par le malheur aigris
Les sans abri, ces pauvres hères
Le cœur lourd, retournent vers l'oubli