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Borée - John William Waterhouse
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Ma pensée est poreuse,
se faufile aux sentiers
irrigués de bleu
qu'elle tresse, solitaire,
là où poussent les ombres.
Elle se creuse
un coin d'abandon
sous une lueur de vieille lune
Elle vibre, même immobile,
de toutes ses membranes émues,
à la fois linceuls et langes.
Ma pensée est un jardin,
un espace orphelin
aux coutures de silence.
Il y règne parfois
une douce folie
pour déguiser l'absence
mais jamais
non, jamais,
elle ne se vide pleinement
du souvenir des choses
et des voix intérieures.
D'étranges glissements
la retiennent hors du temps
en grande servitude.
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