Hors ligne
Les arbres se dessinent,
L'herbe est haute,
Et les oiseaux chantent.
La prairie reverdit,
Le soleil luit ;
Les lianes arborent
Les doux chrysanthèmes,
Parsemés de roses blanches.
Le son des cloches
Carillonne au tintamarre.
Le pinson chante,
D'une mélodie effrénée,
Au rythme du vent.
De ses plus beaux atours,
La pie voleuse,
Amasse ses trésors.
Brefs murmures,
Des sifflements saccadés,
Au échos des grillons.
L'herbe est haute,
Et les oiseaux chantent.
La prairie reverdit,
Le soleil luit ;
Les lianes arborent
Les doux chrysanthèmes,
Parsemés de roses blanches.
Le son des cloches
Carillonne au tintamarre.
Le pinson chante,
D'une mélodie effrénée,
Au rythme du vent.
De ses plus beaux atours,
La pie voleuse,
Amasse ses trésors.
Brefs murmures,
Des sifflements saccadés,
Au échos des grillons.
