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Il n'est point de bonheur qui dure,
Dans l'ombre d'un cœur, d'une lassitude,
Sous l'astre lunaire se peint une solitude,
Il n'est point de bonheur qui perdure.
Il n'est point de bonheur éternel,
Sur les sentiers de la vie en oubli,
À la lisière des peines assouplies,
Naît en bouquet d'arôme, l'immortelle.
Il n'est point de bonheur aussi beau,
Que celui que je tisse contant l'espoir,
Ignorant le Styx, évitant l'assommoir,
Il n'est point de bonheur aussi sot.
Il n'est point de bonheur sans vie,
Je l'écris aux lueurs de mes nuits,
En comptant les étoiles sans ennui,
Il n'est point de bonheur sans envie.
Dans l'ombre d'un cœur, d'une lassitude,
Sous l'astre lunaire se peint une solitude,
Il n'est point de bonheur qui perdure.
Il n'est point de bonheur éternel,
Sur les sentiers de la vie en oubli,
À la lisière des peines assouplies,
Naît en bouquet d'arôme, l'immortelle.
Il n'est point de bonheur aussi beau,
Que celui que je tisse contant l'espoir,
Ignorant le Styx, évitant l'assommoir,
Il n'est point de bonheur aussi sot.
Il n'est point de bonheur sans vie,
Je l'écris aux lueurs de mes nuits,
En comptant les étoiles sans ennui,
Il n'est point de bonheur sans envie.