Hors ligne
Je repasse de pièce en pièce.
Ce matin rien ne presse...
Suspendus dans l'entrée, une écharpe à rayures,
Un vieux sac de cuir brun sillonné de gerçures...
Un tiroir est ouvert - il manque des photos -
J'y trouve un livre ancien. Je le ferme aussitôt.
Là, un mouchoir de soie bleu pâle
Brodé de deux initiales...
Un parfum de santal et d'ambre
S'entête à traîner dans la chambre...
Une paire de bas couleur chair dans la douche.
Machinalement je les touche...
Je tourne en rond, mais je dis que je flâne...
Je finirai ton paquet de gitanes.
Ce matin rien ne presse...
Suspendus dans l'entrée, une écharpe à rayures,
Un vieux sac de cuir brun sillonné de gerçures...
Un tiroir est ouvert - il manque des photos -
J'y trouve un livre ancien. Je le ferme aussitôt.
Là, un mouchoir de soie bleu pâle
Brodé de deux initiales...
Un parfum de santal et d'ambre
S'entête à traîner dans la chambre...
Une paire de bas couleur chair dans la douche.
Machinalement je les touche...
Je tourne en rond, mais je dis que je flâne...
Je finirai ton paquet de gitanes.