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LA MÉLOPÉE DU POÈTE (MAUDIT ?)
Chaque soir de sa vie où son cœur est en peine,
Il s'assoit et revit les drames qu'il parsème,
D'une plume alourdie de ces êtres qu'il aime,
A l'encre de ses pleurs tous les chagrins qu'il draine,
Sur des feuillets maudits où des mots le ramènent...
Loin de tout paradis, il se confie quand même !
Il n'aime pas la vie qu'il menait de bohème,
Et ses amours l'ont fuit... Il y a tant de hyènes !
Les alcools l'ont poussé au bord de l'anathème,
Le tabac l'a rongé, son visage en est blême,
Il s'est seul empêtré au milieu de ses chaînes.
Il ne peut par les mots de façon souveraine,
se soigner de ses maux qui lui posent problème,
Lui qui a tant donné aux personnes qu'il aime...
19 août 2019
Chaque soir de sa vie où son cœur est en peine,
Il s'assoit et revit les drames qu'il parsème,
D'une plume alourdie de ces êtres qu'il aime,
A l'encre de ses pleurs tous les chagrins qu'il draine,
Sur des feuillets maudits où des mots le ramènent...
Loin de tout paradis, il se confie quand même !
Il n'aime pas la vie qu'il menait de bohème,
Et ses amours l'ont fuit... Il y a tant de hyènes !
Les alcools l'ont poussé au bord de l'anathème,
Le tabac l'a rongé, son visage en est blême,
Il s'est seul empêtré au milieu de ses chaînes.
Il ne peut par les mots de façon souveraine,
se soigner de ses maux qui lui posent problème,
Lui qui a tant donné aux personnes qu'il aime...
19 août 2019
