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Le ventre de la Muse est pour la procréation,
Où fermentent les mots en pâte de poésie.
L’idée est un œuf qui attend l’éclosion,
Dans la chaleur du nid où pousse l’élégie.
Dans l’utérus de la Muse nait l’inspiration,
Le Poète vient avec sa plume la féconder.
Leurs enfants naissent de cette collusion,
D’amour ou de joie, de peine et d'autres idées.
A chaque fois que leurs regards se croisent,
L’envie les prend de faire un enfant,
Dés le premier murmure, ils s’embrasent,
Et voilà que commence déjà la gestation.
Sa Muse laisse cheminer ses envies,
Selon son humeur, elle le satisfait.
En enfantant pour lui les vers qu’il écrit,
Son âme serait toujours belle et gaie.
Le poète ne peut se passer de son égérie,
Il se languit de ses absences,
Se réjouit de sa belle compagnie,
Quand elle vient l'habiller de sa présence.
Où fermentent les mots en pâte de poésie.
L’idée est un œuf qui attend l’éclosion,
Dans la chaleur du nid où pousse l’élégie.
Dans l’utérus de la Muse nait l’inspiration,
Le Poète vient avec sa plume la féconder.
Leurs enfants naissent de cette collusion,
D’amour ou de joie, de peine et d'autres idées.
A chaque fois que leurs regards se croisent,
L’envie les prend de faire un enfant,
Dés le premier murmure, ils s’embrasent,
Et voilà que commence déjà la gestation.
Sa Muse laisse cheminer ses envies,
Selon son humeur, elle le satisfait.
En enfantant pour lui les vers qu’il écrit,
Son âme serait toujours belle et gaie.
Le poète ne peut se passer de son égérie,
Il se languit de ses absences,
Se réjouit de sa belle compagnie,
Quand elle vient l'habiller de sa présence.
