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La pluie.
Au soleil langoureux qu'amidonne novembre,
L'opium du jour, disparaît irrégulier
Et le pâle tissu de son fort bouclier
S'effrite sur le roc qui fend l'aurores d'ambre,
Et le givre létal, qu'agite le gingembre
Faisant mourir sa fleur, d'un air particulier
Bat le feu de son eau, sur le toit séculier
Qui couvre le mortel, ne gardant que la chambre,
Bientôt, l'on cueillera le houx sous le sapin
Pour fêter le trépas de ce jeune rapin
Qui dessinant les mers, fit peut-être la vie,
En attendant Noël et ses mille cadeaux
Écoutons l'azur las en ses joyeux fardeaux
Au simple menuet que déroule sa pluie...
Daniel beau le poète rêveur.
05 novembre 2019
Inknotpad
Google Chrome
15:40
Au soleil langoureux qu'amidonne novembre,
L'opium du jour, disparaît irrégulier
Et le pâle tissu de son fort bouclier
S'effrite sur le roc qui fend l'aurores d'ambre,
Et le givre létal, qu'agite le gingembre
Faisant mourir sa fleur, d'un air particulier
Bat le feu de son eau, sur le toit séculier
Qui couvre le mortel, ne gardant que la chambre,
Bientôt, l'on cueillera le houx sous le sapin
Pour fêter le trépas de ce jeune rapin
Qui dessinant les mers, fit peut-être la vie,
En attendant Noël et ses mille cadeaux
Écoutons l'azur las en ses joyeux fardeaux
Au simple menuet que déroule sa pluie...
Daniel beau le poète rêveur.
05 novembre 2019
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